Ólhaaa a sardinhaaaa. Ó moor, é baratinhaaaaa…..

Sou do Porto, tripeira de gema. Nasci ao som de carago e de mães a chamar aos filhos, filhos da puta. As bacas, a mãee, o paii soaram-me no ouvido toda a vida. Temos uma linguagem musical, sem preconceitos, amiga e quente.

É assim quente a solicitude nos mercados, onde as mulheres envoltas em xailes, aventais bordados, meias grossas segurando chinelos nos abordam mostrando couves, grelos, sardinha da grande ou da pequenina. Aqui somos aquecidos ao som de moor, querida e filhinha… E entre tanto amoor, escolhemos a fruta, a hortaliça e o peixe. Confesso que adoro os mercados, as cores, os cheiros, aquelas mulheres que apregoam ao ar enquanto para o lado contam as desgraças que lhes vão nas almas, em casa. A comida, e então a fruta tem outro sabor. As flores são mais vistosas, duram mais nas jarras.

São quentes as zangas, quando entre berros as gentes se zangam. Berram as comadres, as vizinhas, a mulher e o marido. Voam pratos, murros e estalos, ao som de foda-se, filho da puta e carago…no fim, já sem voz, abraçam-se todos, chorando e prometendo amizade eterna. São assim as pessoas do Porto.

Até no trabalho…era eu ainda imberbe, muito diligente, querendo mostrar trabalho. Apanho com um chefe que entre cada quatro palavras, soltava uma daquelas que musicavam a pancadaria. Sim, mesmo em conversa formal. Do género: Tu estás a ver, porra, carago, onde isto vai dar. É mesmo de filho da puta…e assim continuava. Confesso que era difícil seguir-lhe o raciocínio, com tanta distracção pelo meio.

Ólhaaa a sardinhaaaa. Ó moor, é baratinhaaaaa.

Inscrevi-me num ginásio

Nunca fui frequentadora de ginásios. Tenho a sorte de ser alta e magra e não precisar de grandes cuidados com a silhueta. A única vez que me inscrevi num ginásio foi a seguir ao parto da minha primeira filha na tentativa de reparar os 20 Kgs extra que tinha adquirido. Nessa altura, olhei-me ao espelho, admirei as minhas curvas e resolutamente rumei ao ginásio mais próximo. Paguei com igual resolução a anualidade, mergulhei uma vez na piscina e não voltei a lá por os pés. Tive a sorte de, sem cuidados extra, voltar ao meu peso inicial

Serviu-me de lição. De cada vez que nos anos seguintes me deu vontade de ir a um ginásio, pedia para pagar “à peça”. Sabem do que estou a falar vou, pago, não vou, não pago. Eu sei que fica mais caro, mas para mim acaba sempre por compensar uma vez que à décima vez desisto. Estou convencida que é connosco que os ginásios vão sobrevivendo à crise.

Das minhas últimas incursões no ginásio, ainda antes dos 40, recordo as aulas de spin-bike – onde aos berros de incentivo da professora pingávamos suor (e lágrimas) pedalando, pedalando, sem chegar a lado nenhum, das aulas de kickboxing – onde boxeavamos o ar com violência visualizando a cara do nosso chefe (confesso que deve ter salvo o meu chefe de uma verdadeira tareia), ou as aulas de pilates – onde contraímos e descontraímos os músculos. Era engraçado nas primeiras vezes, mas depois…

E aquela mania de sermos todos amigos nos ginásios? Miúdos imberbes cheios de espinhas tratam-nos por tu…repreendem-nos por não nos esforçarmos…miúdas imberbes vangloriam-se das barrigas lisas, das coxas sem celulite…

Pois é, já não vou ao ginásio há algum tempo!

Mas agora, passei dos 40. Já não tenho a pele de antes, as coxas acumulam celulite, os músculos estão mais flácidos…inscrevi-me num ginásio. Naquela modalidade em que pagamos a inscrição e a mensalidade…

Tem uma grande vantagem, a liberdade de horário. Estão a ver, está aberto das 7h às 23h. Assim, em vez de ficar em casa descansadinha a ver um filme, de ir lanchar um chá com scones à Foz….vou ao ginásio pedalar, saltar, suar…muito mais divertido.

Só começo para o próximo mês. Vou aproveitar até lá para descansar.

Apresentação

Os 40 anos chegam quase, quase, sem avisar. Tornas-te mais segura, mais confiante e de repente começas a perceber que estás a envelhecer. Neste blogue partilho as virtudes e vicissitudes de uma mulher que ultrapassou os 40.